Luiz Martins da Silva
Toda fé, feérica e violenta
Perde o sentido que a sustém
O que se fina na segurança
De quem com fé, não se falha.
Morte, nem para as humildes folhas
Até os micros seres têm alma;
De alçar voo, por conta própria.
Sem que ninguém os acelere,
A caminhão, ou a Kalachnikov.
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